um poema
que ligue os anos
e nos recicle
como a serpente
mordendo a cauda
que cubra o abismo
sobre os passos
tortos ébrios
sábios sóbrios
e ao contrário
do balé de um duelo
nos reaproxime
derretendo o chumbo
das balas a esmo
para que restemos amálgama
transformando passados
em preciosa gema
na inquebrantável fé
que podemos ser unos
sós a dois até
é uma nuvem do mais puro e fino pó, poeira, que aos poucos vai se transformando em grãos, que aos poucos pedritas. e vão se unindo, formando pedregulhos, até pedras enormes do tamanho de meteoros, planetas? tudo vindo em sua direção. suores, boca seca, não consegue chamar a mãe, com suas confortáveis mãos, o chá, o antipirético. e as pedras, a meio-caminho, vão se chocando e virando pó, a mais fina poeira. inefável. delírio a quarenta e tantos. mas o pó que vira pedra que vira pó não quer saber disso, continua rápido e sem som. mas é como se trovões ribombassem ali, onde não existem flashes de raios. os olhos ardem, mas vê, no escuro, as pedras se tocando, virando pó e outra mais uma vez grão, pedregulho, pedra, meteoro, planeta. e de volta ao pó. implacável metáfora cruel de que? traz o chá, mãe, e uma toalha enxuta, o comprimido, o limão com alho e mel. e o conforto das mãos, rápido, rápido, aproveita agora antes que eu vire pó.
faltam tantos dias pro carnaval e eu ainda não tenho pra onde fugir. não, perainda, não sou tão avesso ao carnaval. tenho lembranças entranhadas na mente, na carne, do ano que decidi mergulhar no culto ao momo. dindin, tinha suficiente, uma amiga convidou pra ir até as “barracas dos partidos”, na praça da preguiça. deu certo, não, visse? plena sexta, véspera de zé pereira nas ladeiras, praças e becos com cheiro de jasmim, urina e maconha, pense. fui até o domingo pós. não, nada contra. o problema é que eu tenho de fugir. e mais: precisa ser antes do galo, impreterivelmente. porque o sábado de zé é quando ela solta os freios e se dana. fazer o que, né? a mulher nasceu numa terça, pleno carná. todo ano, transfigurada, parece que tem o diabo no corpo e um motor no rabo. é por isso que eu preciso fugir. vou deixá-la. pra sempre.
para os companheiros j.t. parreira e brissos lino, com respeito
não se preocupe, ela sabe que vim lhe encontrar. tenho visto você e até filmado/fotografado, há três anos, desde que você sumiu. fiquei arrasada, perdendo tempo com ódio bestabobalhado, quando a vida pulsava crescendo, bem diante do meu nariz. não, não foi nenhuma tortura, acredite. nos divertíamos a valer, com as fotos/filmes. cheguei a esbarrar, de propósito em você: lembra do lançamento da revista eita!? você todo assanhado, galinha como sempre, atrás de um autógrafo da m.m., falando o divagações sobre o mesmo medo e eu disse o nome do autor, bem atrás de você. sua cara de asco, quase, quando virou e me encarou, não esqueço. que é que há, tá com medo? não somos assassinas, somos mulheres, suas mulheres. mesmo assim, se eu fosse você, pegava o zippo e ia se queimando daqui até o inferno: ensinei, sim, sua filha a odiá-lo.
…
texto publicado originalmente na minha página do overmundo
e vai que no 3° dia do ano-novo, esfaimado, fraco de lágrimas e seco de esperanças, o anjo do senhorio tocou a campainha: aluguel atrasado. discutiram. o senhorio pediu o apartamento; ele, num impulso, respondeu saio agora. bateu a porta, jogou uns trapos em sacos de supermercado e foi telefonar prum amigo que morava só num apartamento de 2 quartos + dependência, no centro. bem acolhido, na primeira noite, encheram a caveira de uísque e energético mais cannabis. na manhã seguinte, um bilhete jogado por baixo da porta, avisava que o tal estava partindo numa breve viagem, que ele ficasse à vontade etc. só tinha um porém. uma amiga estava indo morar no apê com o filho… ele surtou que era a ex, que já o vinha traindo e coisa e loisa. da janela, cabeça remoinho de idéias, via os carros de brinquedo lá embaixo, no rush do trânsito. lembrou de uma amiga que pulou do terceiro andar, hoje paraplégica, que repetia “da queda, nada a reclamar, o vôo foi ótimo“. jogou-se. e pra surpresa e delírio, era uma folha, pluma, pena de pássaro flutuando. acordou suado, trêmulo, mas esperançoso: acordar é ter saída.
***
texto publicado originalmente na minha página do overmundo
para rô barreto e gabriel hofnung
era um sujeitinho oblongo e, talvez por isso mesmo (quem há de saber?), muito simpático e me honrou com a sua amizade. a mãe gostava de joy division, aquela bandinha que não disse ao que veio e não ficou; vai daí o nome do moleque: joy. passava horas observando-o, brincando sozinho, quieto e grave, precoce? ele tinha algo a me dizer, eu sabia quando me olhava, branquinho de cera, olhos vivos. meu pequeno grande amigo. até que, uma tarde, levei-o a passear no parquinho, pronto. passou o vendedor de pitombas, comprei. ele, maxilares travados, careta na carinha retorcida; eu, de olho, rindo por dentro. de repente a pergunta que desnudou o universo: tio, pitomba faz suco?
o diabo inventou uma máquina. considerou-a perfeita. mas, depois de muita pesquisa, cálculos, testes, acertos, ele sozinho no laboratório de maldades, ficou sem saber como usar a, para ele, maravilhosa invenção. reuniu um conselho de capetas, os mais experientes, e durante sete dias discutiram modus operandi, utilidades e perspectivas de expansão. beberam muito sangue, comeram muito fígado. acabaram todos embriagados e sem solução. no oitavo dia, ele acordou numa baita ressaca, a cabeça, uma bola de fogo e enxofre do tamanho do mundo. tomou três engov com quatro sonrisal e expulsou/destituiu o conselho. resolveu, então, tirar férias e veio dar umas bandas aqui na terrinha. na primeira tarde, sentou-se num barzinho, pediu um vinho sangue de boi e quedou-se observando os casais; claro, mais as mulheres. de repente, o estalo, claro, por que não pensei nisso antes? elas inventaram, eu apenas aperfeiçoei, porra, onde andava com meus chifres? vou usar nelas a máquina da dissimulação!
suicídio às vezes aparece como último e único recurso. facas corte laser, a janela de um 17° andar, veneno, gás. a oferta é grande. mas o pior suicídio é insistir numa relação falida. porra, não deu, priu. lamenta-se. chora-se um pouco, mas o sol abre toda manhã e, como diria martha medeiros, “o espelho não é o mesmo todo dia“. ele acordou suado, trêmulo, evitou o espelho, ligou o chuveiro e apesar de ter criado uma campanha pelo consumo consciente da água, demorou-se… queria tirar a ressaca, os últimos fios do pesadelo, as nóias e lembranças recentes. a campainha (por que tem sempre uma na hora errada?), a campainha tocou. enrolou-se na toalha, foi abrir. o olho mágico, a visão do, fez o coração parar por milésimos e depois danar-se a trotar ligeiro, enchendo a caixa do peito. tremendo, abriu. que é que cê veio fazer aqui? nem olhou pro filho. viemos ver você. pra que? sei lá, saudades, é você quem vem morar aqui com… eu? qu’istória doida é essa? apesar da resposta não deu brecha pra alegria, resmungou que tava de saída, o bebê fazendo festa pra ele, fingiu ignorar. de repente lembrou, a tal campanha, o pagamento estaria hoje na conta: dava pra comprar uma passagem até porto alegre. quem sabe um dia cruzaria com a martha medeiros fazendo cooper.
